tres

1

Hago un gran esfuerzo por odiar a mis compañeros y solo consigo parecer enérgico y hasta simpático

2

No puedo evitarlo. La palabra "Cortázar" en su boca tiene un sabor amargo.

3

Estuve leyendo el blog de N. No sé qué decir. Mostrarse es hemoso, parece. No es ternura lo que concita pero va por ahí. Hace vibrar las vísceras, deja el aire estancado en la garganta, provoca vacío de estómago. Es fabuloso. A falta de un mejor adjetivo. Lo del psquiatra me gustó. Lo de ir y recibir siempre el mismo estribillo. Me gusta que N tiene amigos con los que no se lleva bien. Que no tiene miedo de decirlo. Por otro lado (o por el mismo) me rompe en dos su silencio. Le he escrito ya dos veces y no responde. Se supone que íbamos a cambiar libros, unos de Michael Moore. Ya sé, voy a enviarle una carta escrita por algún soldado herido en Irak a ver si se anima o se conmueve o me manda por fin al diablo. Debo confesar que antes de leerla creía que no llamaba o escribía por timidez, ahora sé que es puro despiste. Las cosas que hace un blog. De N no puedo decir más. La conocí en un lugar bastante probable y es bastante probable que no la vuelva a ver.

Love will tear us apart

Espero (pero ya no espero) que esta canción clausure el tema de una vez y para siempre.

Love will tear us apart
(Joy division)

When the routine bites hard
And ambitions are low
And the resentment rides high
But emotions wont grow
And were changing our ways
Taking different roads
Then love will tear us apart again

Why is the bedroom so cold
Turned away on your side?
Is my timing that flawed
Our respect run so dry?
Yet theres still this appeal
That weve kept through our lives
Love will tear us apart again

Do you cry out in your sleep
All my failings expose?
Get a taste in my mouth
As desperation takes hold
Is it something so good
Just cant function no more?
When love will tear us apart again

news today

ahora mismo escucho shiver de coldplay, con el corazón hecho una uva pasa, una uva sonriente y absurda, perdidamente... eso, a punto de salir de la oficina, inceíble, siete de la noche de un viernes de puente, yo aquí, flirteando con una niña a través de un cristal, enviando casitas de juguete por mail, desconectado del silencio del recinto, con ganas de abrazar la noche, sorprendido de no haber escrito hace tanto, leyendo a Bolaño cuando hay tiempo, a Kafka en los buses, dispuesto a ver a Bjork o Sabina o a ambos, llegando a casa todos los días muy cansado y muy feliz y con ganas de llorar, escuchando todas las historias de los buses, haciendo posgrado en neurosis, doctorado en soledad, se me fue el hilo, ya ven, no me concentro en nada, no puedo escribir mas de dos renglones seguidos, además se me acabó la canción y qué mas da, salgo a la noche.